Tão certo quanto incerto

Perto dela, ninguém fala nada. O rapaz a ama e não sabe o que falar. É fraco. É frouxo. Dá pena. Que pena. Ele poderia falar tanto, mas nenhum som, se quer, sai de sua boca. O porque ninguém sabe. Nem ele, nem ela. Ele só sabe que ama incondicionalmente. Além, é claro, de achar-se cego por esse amor. Mas ele gosta. Ele gosta de amar assim. Quando o impossível, é realmente, de fato, impossível, e não há nada que ele ou ninguém possa fazer para mudar isso. "É foda amar assim", diz. Simplesmente é. Ele não consegue esquecê-la. Mesmo que ela já ame outro. Um cara qualquer. Um David qualquer. Um que pode ser tão bom quanto ele, mas não é. Ou talvez seja. Mas ele teima em acreditar que não. "Não mesmo", pensa. Porém ele sabe que ela escolheu assim. Que mais ele, um mero mortal imerso em um sentimento inabalável, poderia fazer? Esperar? Pelo o quê? Por algo que não existe mais ou, pior, nunca existiu? "Não, obrigado", ele responde, "prefiro sofrer, mesmo que silenciosamente."